O mal

Enquanto o cuspe vermelho da mitralha Assobia todo o dia no infinito do céu azul;
Que rubos ou verdes, perto do Rei que ralha Caem os batalhões em massa na batalha;
Enquanto uma loucura terrível esmagaE faz de cem mil homens uma chaga;— Pobres mortos! No verão, na grama, na tua felicidade, Natureza! Ó tu que fizeste estes homens com santidade!...
— Existe um Deus que ri nos bordados Dos altares, no incenso, nos grandes cálices dourados; Que embalado pelos aleluias adormece,
E acorda quando mães entregues ao péDa angústia, c chorando sob um velho boné Dão-lhe uma grande moeda como benesse!

Rimbaud